Московская зима 1238 года была невыносимой. Снег покрывал землю толстым слоем, застилая каждый уголок крошечного города. На улочках было пусто, лишь воины Орды, как тени, мелькали вдалеке, а ветер, будто из преисподней, завывал между деревянных стен, растерзанных ударами осадных орудий.
Он оказался в Москве по случайности. Не было ничего, чтобы объяснить его присутствие. Но это была явь, отчётливая, как зимний холод и чистый свежий воздух 13. века. Время было искажено, реальность порой казалась мороком, и он оказался здесь, стоя на старой деревянной колокольне. Прямо перед ним лежала смерть, скрытая в тумане, в виде ярких огненных точек - лучников, поджигателей, осадных орудий и целой армии, стремящейся разрушить его мир. В его руках была
12,7-мм винтовка Баррет М107 — чудо-оружие, которое не могло бы быть здесь, в этой жестокой эпохе, но оно было. Вместе с ним в рюкзаках покоились 1000 бронебойных и трассирующих патронов.
"Как я сюда попал?" — он задавал себе этот вопрос снова и снова, но не знал, что ответить.
Единственное, что оставалось — действовать. Он был здесь не просто так. Он был здесь, чтобы убить, чтобы отомстить за что-то, что уже давно исчезло в его памяти, и чтобы выжить.
— Ридо, где ты?... — спросил он у воющего ветра. Это было имя его старого друга, но даже оно уже было как призрак, расплывшийся в его разуме. Он больше не знал, кто он. Он был просто снайпером, и не мог позволить себе роскошь беспокойства.
Набрав полные легкие холодного воздуха, он прижался к прицелу. Туман был плотным, но его глаз не мог ошибиться. В этом мире, полном черных силуэтов и горящих огней,
винтовка М107 была как маяк в океане ночи. Он нацелился на ордынца, стоящего у ворот, в черной дорогой броне с золотыми вставками. Его взгляд был беспокойным, но тот не знал, что именно сейчас приближается его конец.
Мгновение, и выстрел разорвал тишину, громом среди ясного неба.
Звук был непередаваем — как раскат молнии, как удар стальной кувалдой по железу. Пуля пробила броню, срезав шею всаднику, заставив его рухнуть на землю, как сломанная кукла. Взгляд стрелка, хотя и был лишён эмоций, был исполнен решимости. Орда не могла понять, откуда пришёл этот удар. Не было ни громкого топота, ни песен войны, ни пыли, только тишина, моментальное убийство, и всё.
Он не знал, сколько времени прошло с того момента, как первый выстрел вырвался из ствола. Несколько секунд, может, минут. Всё казалось затмённым, как если бы время обвивалось вокруг него, будто он стал частью этой безумной стихии. Всё, что он знал — ему нужно было продолжать.
Он не был снайпером в том понимании, как его описывали в истории. Он не был солдатом, живущим и умирающим по приказу. Он был кем-то другим — человеком, забывшим свой путь, но нашедшим его вновь - через прицел. И сейчас его цель была проста: выжить тут самому и уничтожить множество других.
Ещё один выстрел. Пуля пробила сердце сотнику монгол, который вёл своих людей к воротам. Тело безжизненно повалилось на землю, его глаза застылые, как два пузыря льда, и выражение на лунообразном лице было таким, как у мертвеца. Стрелок не видел их. Он не видел его. Он не знал, кто был этим человеком, кем был его враг. Он видел только цели.
Он продолжал. Еще один выстрел — и ещё. Пули летели без промаха, с детской жестокостью, с безпощадной точностью. Каждую цель он выбирал холодно, без колебаний, без сожалений. Он знал, что шансы на его победу не велики. Это была не война, это был ритуал. И чем быстрее он завершит этот ритуал, тем быстрее покинет этот мир, этот кошмар.
День сменял ночь, и снова наступала зима. Туман рассеивался, и первые лучи зимнего солнца касались черных фигур воинов Орды, ползущих на стены. Но снайпер был готов. Он оставался на своём месте, в центре этого безумия, живя в своем маленьком мире, полном боли, убийства и одиночества. И когда он выпустил последнюю пулю, всё стало тихо.
Он знал, что больше не будет выстрелов. Но он не знал, что будет после этого. Он был снайпером, но теперь, в какой-то момент, он стал частью этого мира — миром, где зло и смерть не знают времени.
Или, может быть, он просто ждал, пока время снова не изменит всё вокруг, превратив его в ничто.
Когда же день окончательно стих, а запах крови растворился в воздухе, стрелок ушёл. Его следы исчезли в снегах, и не осталось ничего, кроме пепла и забытых трупов.